Solitaire le triathlète ?

On imagine souvent le triathlète comme une espèce un peu étrange, seule face au vent, à la pluie, aux crampes et à ses propres idées bizarres. Une personne qui nage, roule et court dans son mode, avec pour seule compagnie une montre GPS qui bippe trop fort.

Chez moi, cette image est fausse. Enfin, presque. Je suis bien celui qui met la combinaison trop serrée, qui perd du temps à mettre ses chaussettes dans l’aire de transition, et qui se demande au kilomètre 32 du marathon pourquoi il n’a pas choisi le piano.

Mais je ne suis jamais seul.

Derrière chaque dossard, il y a une tribu. Une vraie. Avec ses encouragements, ses rites bizzares, ses inquiétudes, ses expéditions, ses pancartes improvisées, ses encouragements “tu es le plus beau” criés à un moment où, objectivement, ce n’est plus très crédible. Mon triathlon, c’est une histoire de famille. Et au centre de tout cela, il y a celle qui partage ma vie.

Elle est ma partenaire de crime depuis plus de quatre décennies

« Crime partner”. Le terme est peut-être un peu fort, car nos délits restent limités à des réveils à 4 h 30, des placards pleins de bidons, l’achat du vélo n+1 et des week-ends organisés autour d’un départ natation dans une eau pas toujours accueillante.

Depuis plus de 4 décennies, elle est là. Pas seulement “là” au sens pratique. Pas seulement pour demander si j’ai bien pris mes axes de roues, mes lunettes ou pour me rappeler que non, on ne teste pas une nouvelle nutrition le jour de la course, même si “ça avait l’air bon”.

Elle est là dans le vrai sens du mot.

Elle connaît les silences avant les grandes échéances. Elle repère le doute derrière une blague. Elle sait quand il faut pousser, quand il est mieux de ne rien dire, quand il faut rassurer, et quand il vaut mieux me laisser parler à mon vélo

Le triathlon prend de la place. Dans l’agenda, dans le garage, dans les lessives, dans la tête, et a une facheuse tendance à vider le compte en banque. Elle a accepté tout cela avec une patience qui mériterait sa propre médaille finisher. Elle a vu les entraînements ratés, les retours heureux, les bobos, les grandes joies, les petites obsessions. Elle a surtout transformé mes aventures sportives en aventures partagées.

Sans elle, beaucoup de lignes de départ auraient eu moins de sens. Et beaucoup de lignes d’arrivée auraient eu moins de goût.

Mes parents, les supporters qui rendent tout plus simple

Voir ses parents au bord d’une course, c’est quelque chose de particulier. Même adulte, même avec des kilomètres dans les jambes, même avec une trifonction qui ne met personne vraiment en valeur, on redevient un peu l’enfant qui cherche un regard dans la foule.

Mes parents sont venus assister à tant de courses. Ils ont attendu… parfois plus de 13 heures. Ils ont scruté. Ils ont applaudi des inconnus, juste au cas où l’un d’eux serait moi. Ils ont sans doute demandé dix fois “il arrive bientôt ?”, ce qui, sur un Ironman, est une question à laquelle personne ne peut répondre avec précision, surtout pas le principal intéressé.

La ligne d’arrivée est plus proche quand mes parents sont là

Leur présence change tout. Elle ramène de la douceur dans un sport très âpre. Elle rappelle que derrière le chrono, il y a des visages. Que derrière la performance, il y a une histoire. Que même quand on se sent vidé, on peut encore trouver une petite énergie en voyant les siens.

Il y a des encouragements qui valent un ravitaillement complet. Un sourire de mes parents en fait partie.

Le fan club dans la montée de l’Izoard

Et puis il y a mes beaux-parents. Eux aussi ont apporté leur pierre à l’édifice. Ou plutôt leur fan club dans la montée de l’Izoard.

Lors de l’Embrunman, la montée de l’Izoard, déjà, ce n’est pas exactement une promenade digestive. C’est magnifique, oui. C’est mythique, aussi. Mais sur le vélo, quand la pente s’installe et que les jambes commencent à négocier avec le cerveau, la beauté du paysage devient parfois secondaire.

Et là, dans cette montée, les beaux-parents installent un fan club.

Je les revoie très bien. Organisation méticuleuse, banderolle préparée, enthousiasme maximal, logistique de bord de route, et cette capacité familiale à faire croire que vous êtes encore frais alors que vous ressemblez à une compote casquée. Ils n’ont peut-être pas fait tourner les jambes à ma place, mais ils ont fait tourner quelque chose d’aussi important : le moral.

Dans ces moments, on comprend que le soutien n’est pas un détail. C’est un carburant. Invisible, mais puissant. Les gens que vous aimez prennent un peu de votre douleur. On grimpe un peu moins seul. On souffre avec du monde autour. Et ça, franchement, c’est déjà beaucoup.

Roth, une ligne d’arrivée avec mon papa et mon fils

Certaines images restent pour toujours. La ligne d’arrivée de Roth franchie avec mon papa et mon fils fait partie de celles-là.

Il y a les arches, le bruit, la fatigue, la lumière, les émotions qui arrivent toutes en même temps. Le corps voudrait juste s’arrêter. La tête essaie de comprendre que c’est fini. Et le cœur, lui, prend toute la place.

Franchir cette ligne avec mon petit père et mon fils, c’est plus qu’un souvenir sportif. C’est un passage entre générations. Mon papa, témoin de tant d’étapes. Mon fils, incarnation de l’altruisme, présent dans ce moment où l’effort se transforme en partage. Moi, au milieu, pas vraiment certain de courir encore, mais pleinement conscient de vivre quelque chose d’immense.

Ce genre d’arrivée remet les choses à leur place. Le chrono compte, bien sûr. La médaille aussi, un peu. Mais ce que l’on garde, ce sont les mains, les regards, les pas partagés.

L’Ironman de Tours avec Fiston, le sommet de l’émotion

Et puis il y a eu le summum : courir l’Ironman de Tours avec mon fiston et le finir tous les deux.

Là, on change encore de dimension. Ce n’est plus seulement être soutenu par sa famille. C’est vivre l’effort avec elle, dans la même course, dans le même combat, dans cette étrange bulle où chaque kilomètre devient une conversation sans toujours avoir besoin de mots.

Finir un Ironman, c’est déjà une aventure. Le finir avec son fils, c’est autre chose. C’est de la fierté pure, mélangée à de l’émotion brute. C’est voir dans ses yeux la fatigue, la volonté, la joie, et se dire que ce moment-là restera bien après les courbatures.

Il y a forcément eu des instants durs. Des passages où l’on parle moins. Des moments où l’on calcule, où l’on serre les dents, où l’on avance parce que l’autre est là. Cette présence absolue change tout. Elle oblige à tenir. Elle donne envie de sourire même quand les jambes ne participent plus au projet.

Ce jour-là, je n’ai pas seulement terminé une course. J’ai partagé une page énorme de ma vie avec mon fils. Une page qui sent la sueur, les gels énergétiques, l’asphalte chaud, mais surtout l’amour. Merci Fiston !!!!

On court seul, mais on avance ensemble

Le triathlon donne parfois l’impression d’être un sport individuel. Sur le papier, c’est vrai. Une personne nage, une personne pédale, une personne court. Mais dans la réalité, chaque dossard porte beaucoup plus qu’un prénom.

Il porte les réveils acceptés par ma complice, les heures d’attente de mes parents, les encouragements de mes beaux parents dans l’Izoard, la main de mon papa et de mon fils à Roth, puis cette arrivée inoubliable avec mon fiston à Tours.

Je suis peut-être seul dans l’eau, sur le vélo ou dans les derniers kilomètres. Mais je n’ai jamais avancé seul.

Et si je devais résumer toutes ces années, je dirais ceci : les plus belles médailles ne pendent pas autour du cou. Elles marchent à vos côtés, elles crient votre prénom dans une montée, elles vous attendent derrière une barrière, elles franchissent parfois la ligne avec vous.